Даже сотни смертей в кино, не сравнятся с одной настоящей. Тем более, если умирает человек, которого ты знал, пусть даже и не особо близкий. Чувства совершенно иные. Это так невыносимо странно и сложно осознаваемо!Вот только что был человек, с которым ты общался и вот уже говоришь о нём в прошедшем времени. Меня слишком впечатлила весть о двух смертях, в один день, с промежутком не больше часа, совершенно непохожих друг на друга людей. Один молодой мужчина, другая среднего возраста женщина. С одним я была знакома лично, о другой только слышала мельком из родительских уст. Сделать я ничего не могу, и даже утешить кого-то не в моих силах. Но какие-то мои скрытые чувства выплеснулись в стихотворение.
О мёртвых гадостей не говорят,
Им лишь цветы приносят на могилу,
И устремляя в небо тусклый взгляд
У неба просят гибели причину.
И ходят, отвечая невпопад:
«Как жаль, печально, грустно, умер».
И что-то вспоминают наугад,
И мозг работает, как будто зуммер.
Так мало жил, а может, прожил много.
Какая разница? Нам не вернуть потерь.
Вот по щеке скатилась одиноко
Слеза. Но смысл в ней теперь?
Не возвратить уже тех дней минувших,
Когда с покойным время проводил.
И дом теперь его, в глазах потухших,
Являет землю у кладбищенских могил.
Теперь не важно, что душа бессмертна,
Что человек как бы живёт, пока
Живут о нём воспоминанья беззаветно.
Всё это - утешенье, ерунда!
Скорбящие окованы печалью,
Ушедшего они за всё простят.
Их мучит боль под чёрною вуалью.
О мёртвых гадостей не говорят.